Lucaz - Crônicas holocênicas

2008-04-03T22:22:00.002-03:00

(da série haicores)

branco é o céu,
se desenhado
no papel.

2008-04-03T22:17:00.004-03:00

(da série haicores)

amarelo
é a solitude
do cello.

2008-04-03T22:16:00.002-03:00

(da série haicores)

vermelho
é o mercúrio
contra as nuvens.

2008-04-03T22:14:00.002-03:00

(da série haicores)

verde
é o quadro
negro.

2008-03-24T00:43:00.005-03:00

estrondo infrassônico:
explodiu tudo em silêncio.

restou cacos de ti
e sobre ti, eu mesmo.

(eu senti tuas mãos: foram verdade, como o prazer dos algozes)

não conjuguei nada que não fosse 'amar',
e o fiz com a fome dos tigres de Dali.

2008-03-24T00:32:00.003-03:00

na epiderme da quase-noite
onde a chuva, longe, anuncia tua chegada
ficaram meu anseio e teu perfume na cauda do vento -
zombaram do meu gole de café e da minha dignidade manchada

nada desfaz tua falta
nada disfarça tua falta -e
olho a rua como adivinhasse teu semblante
e não vive nada mais nesse instante
que o medo impotente dessa lua alta

2008-03-14T23:01:00.002-03:00

num jk na travessa da paz, dez minutos antes do temporal.

abri os olhos, vi que o dia tardava em chegar. mas a claridade vermelha do céu nublado entrava pela janela, refletia no seu rosto, na ponta dos dedos da mão. pude vê-la em quadros, nunca uma coisa só, mas frames de alguns pedaços, alguns contextos. nada mais. suspirei devagar para não acordá-la e fechei os olhos para não ser testemunha daquela paisagem que invadia tudo sem meu consentimento. estava entregue ao sono e completa. eu estava entregue a ela e tudo ainda para ser preenchido.

2008-03-09T19:01:00.000-03:00

Edifício Solon e o Bestiário de Cortázar

No edifício Solon da Rua Jacinto Gomes, o engenheiro químico Urbano intenta adormecer na rede da sacada, com os olhos perdidos nos outros prédios art nouveau, iguais ao que ele morava. Às vezes volta para o Bestiário de Cortázar, lendo alguma página ao acaso que o faça distrair-se. Pensa nos tempos da faculdade, em que estudava engenharia e letras simultaneamente, quando escrevia belos contos (eram belos, dizia sua esposa desde sempre); uma linguagem muito técnica, simétrica, exata. Na tradição judaica era um impositivo escolher, por ordem, direito, medicina ou engenharia. Não suportava sangue; também não suportava seu pai esquizofrênico vociferando trechos de Kafka nos ultimos anos de vida. Ser engenheiro seria bom; João Cabral de Melo Neto era engenheiro, e nem por isso deixou de ser um grande escritor, pensou. Além do mais, o cálculo é neutro e as experiências de laboratório também. Não seria preciso tomar partido de nada, salvar a vida ou defender algum general responsável pela tortura de alguns de seus amigos. Com o tempo os cálculos e um estágio em uma refinaria foram apagando sua criatividade de escrever, tirando sua capacidade de admirar a arquitetura da cidade e de jogar uma tarde preparando uma aula de literatura hispânica para o ensino secundário. Pensava isso todos os dias pela manhã, antes de subir no ônibus da empresa petroleira que o empregara há 20 anos. Urbano, porém, ainda admirava Alberti e Garcia Lorca e ouvia com seu filho os discos de vinil em que Carlos Drummond recitava seu poemas. Neles, ainda podia viver o literato que não conseguiu tornar-se. E quando se entediava demais, respirava fundo, abria ao acaso o Bestiário de Cortázar buscando alguma frase que o distraísse.

2008-03-09T18:58:00.001-03:00

Tempo/Espaço navegando em todos os sentidos

Tempo: Cartas não lidas, rasgadas, amassadas, esquecidas em alguma caixa de sapato. Recados no muro, no quadro-negro, na caixa postal. Uma frase riscada a giz na pedra grês. Um bilhete perdido em um livro. Uma canção sem melodia entre contas de luz e água. Um disco dos Beatles que repete mil vezes um tempo que é vivo e que morreu há anos atrás. Espaço: Paisagens ordinárias. Um corredor de apartamento. Uma esquina do Menino Deus. O barulho da chuva no telhado que ecoa pela velha casa da rua Garibaldi. Composições geométricas em vermelho e branco desbotados de um passeio antigo. O velho pintor que rabisca um casal de amantes na praça Vallermoso, em Madrid. Os olhos que se perderam no quadro de Magrite. Um amor prestes a acontecer, na janela de um café da rua Fernandes Vieira. Um amor prestes a desacontecer, sob um guarda-chuva, sobre a ponte do rio Lifey. Aquilo que se sente quando se avista a torre numa tarde chuvosa em Montmartre. O quarto que cresce quando o silêncio chega com a noite. Uma geografia tanto imaginária quanto real, como um bilhete nunca lido ou uma paisagem solitária; não houve testemunhas mas ninguém pode afirmar sua inexistência.

2008-03-09T18:56:00.000-03:00

25/06/78, por debaixo da porta do apartamento 304 do Prédio Vicenza na rua Jerônimo de Ornellas.

Estou sentado no chão do corredor, ao lado da porta da tua casa, te escrevendo esta carta. Engraçado que trouxe caneta e papel comigo, como se algo me dissesse que não te encontraria; não ia agüentar mais cinco minutos sem dizer ou escrever. E mais engraçado ainda que não consigo achar graça em toda hora me levantar do chão para ligar a luz do corredor. Tu sabe que eu odeio o escuro. Acordei essa madrugada e não vi teu rosto; levei alguns minutos para lembrar-me que horas caí no sono e porque acordei a essa hora. Lembrei de tudo que tinhas me dito na noite passada; fiquei olhando o céu vermelho e chuvoso durante muito tempo, até perceber que o compacto do teu pai estava arranhado; “all you neeed is... all you need is... all you need is...” e eu sempre tentava completar a frase, mas a música nunca seguia adiante; eu queria tanto continuar a canção; era um cansaço tão torpe que não consegui mover o braço para pular o refrão pra frente. Eu fiquei pensando em toda essa confusão, todo esse medo espalhado pela cidade, toda noite sem saber se mais hora ou menos hora “eles” vão bater na nossa porta e que vão fazer com a gente. Eu não devia ter te dito aquilo; não devia ter dito que vou continuar me arriscando nessa loucura, que não tenho medo. Na verdade eu tenho muito mais medo de dizer que te amo, do que ficar espalhando aqueles panfletos na saída da faculdade. Mas eu te entendi e espero que ainda seja tempo. Não quero mais ficar aqui, não quero mais viver isso. A cada mês que passa é um ou dois da turma que some ou volta com o rabo entre as pernas. Não vamos passar por isso; não vou te deixar levarem. Eu vim aqui dizer isso. Eu te amo e meu amor por ti é muito maior que toda aquela função. Essa madrugada eu peguei todos os panfletos, jornais e coisas do diretório, corri três quadras feito um louco com a mochila nas costas e joguei tudo dentro de um bueiro. Depois cheguei aqui, ainda ofegante... mesmo assim não consigo parar de acender um cigarro atrás do outro. Se teu vizinho me descobre vai me dar um esporro. Mari, eu te entendi, vamos parar com isso, vamos esperar passar tudo. A mãe e o tio Neto ligaram; eles disseram que estão preocupados com a gente mas que daqui um tempo, máximo em cinco ou seis anos, essa palhaçada vai acabar e teu pai vai poder voltar. Ninguém vai ser herói de nada; eu não quero ser herói de nada - ainda mais agora que tu pode estar esperando nosso filho. Nos formamos no final do ano; voltamos pra serra e vamos dar aula em alguma escola. De dor e alegria só quero a vida ordinária; acordar de um pesadelo e poder voltar a dormir quando enxergar teu rosto entregue ao sono; cuidar da saúde do tio para que ele viva alegre nos anos que lhe resta. All (we) need is... eu quero conseguir completar essa frase.

Vou te procurar na casa da Lorena quando amanhecer; se chegares antes me liga porque estou preocupado. Espero que estejas bem.

Teu

2008-02-25T12:54:00.005-03:00

esquina com a principal

descia uma procissão pela ladeira Eduardo Galeano, esquina com a principal. um velho e seu chapéu zombavam da multidão; caminhava lento o velho, com um pão de 1/4 e um livro embaixo do braço. a mulher na janela chama uma criança que agarrou uma bandeirola no chão e desceu a ladeira para se juntar-se às outras. alguém corre veloz sob o fio das estrelas, sem sentido e direção, ao som da oração ao longe. na beira do rio um casal tararea no oscuro, toma água com as mãos. um pescador repara uma rede; às vezes ele olha em direção ao clarão da procissão, "pescando a luz com paciência" - suspira lento e celebra a ausência e o folguedo que faz no seu estômago a cada milésima vez que deseja a mesma mulher.

2008-02-25T12:48:00.000-03:00

a lua que ao te ver parece grata, me aceita com a forma de um sorriso. (Vítor Ramil)

implicações de uma alma templadista ao primeiro dia de outono.

nas noites de sábado não costumo sair de casa - principalmente se o céu está limpo e se há lua. gosto de me sentir (ou me acreditar) como uma das poucas pessoas da minha geração que pensam assim. gosto de saber que há um movimento tremendo de corpos, cores e cheiros pela cidade baixa e moinhos de vento, enquanto permaneço em silêncio, deitado no chão do pátio, olhando o céu do bonfim. há uma musicalidade absurda nesse silêncio; acordes dissonantes nascem e passam como cumulus no céu em meio a outros, mais abertos, quando o céu é profundo e a geometria das estrelas faz possível perceber a concavidade da abóbada celeste. muitas vezes não há outro lugar melhor para estar do que na completa solidão e ao mesmo tempo vigiado por toda a galáxia. assim fico, com a alma imóvel, atento a um movimento que é mais quietude do que silêncio - pois não é a ausência de sons, um ruído branco, mas sim uma paisagem sonora minimalista, econômica em timbres e escalas. fico emocionado com o vento que só existe através do barulho das folhas. o céu deste quase-março anuncia que em breve chegará o outono e não precisarei mais conjurar-me de toda essa tropicalidade forçada. a palavra sexo já fará parte de um outro léxico que não incluirá, obrigatoriamente, suor, carnaval, funk e cerveja-de-má-qualidade; assim como praia poderá significar descanso ao invés de congestionamento e sujeira. com certeza até maio haverá alguns shows de nei lisboa e também de vitor ramil. com certeza estará eleito o novo presidente dos estados unidos e isso não vai mudar em nada para melhor o curso da história. com certeza o vinho gaúcho vai continuar mais caro que o chileno e o argentino (e isso agradeceremos). com certeza o céu ficará carmim no entardecer da redenção; a geografia cotidiana voltará ao normal - as dores e os sorrisos, a morte e a vida, o ódio e o amor, o homem e a mulher, o homem e o homem, a mulher e a mulher, a tarde quente e a noite fria, a universidade e a burrice (cada vez mais) rentável, deus e o diabo, separações e (re)encontros. com certeza dois olhos negros vão revirar minha cabeça e poderei me apaixonar por uma nova voz, por um novo sorriso, por duas mãos femininas condescendentes sobre meu rosto, as mesmas que beijei quando ainda eram de uma linda desconhecida, provocando-me uma tempestade e uma vontade desenfreada de crescer como o céu do pampa na alvorada – como essa quietude avassaladora que me preenche enquanto perco meus olhos no céu profundo ou na porção sombreada da lua.

2008-02-22T13:08:00.003-03:00

na pedra grês de uma calçada, escrito a giz, antes de chegar a chuva, na Rua Fernandes Vieira.

mil frases escreveria
se grande fosse esse giz
larga a vida, como essa calçada
e já não me passa mais nada
que não seja "te amo e sou feliz"

2008-02-16T21:51:00.004-02:00

(aniversário de uma carta amarelada dentro de um livro de drummond da biblioteca pública municipal)

poa, bomfim, 17/02/1978

agora cansei de ser suas fotos. cansei das cordas de nylon. não trazem o brilho que desejo. não fazem o mi maior soar tão bonito. suspiro desde a janela e algo sobe pela garganta quando vejo que antes do sol ir definitivo já brilha uma estrela. eu poderia fazer mil analogias com essa cena; tentar descobrir (n) mistérios com uma rotineira experiência estética; poderia fazer uma nova música (quantas já fiz por motivos tão mais banais... e elas parecem tão especiais; certamente a arte é o dom de fazer o belo do banal); poderia voltar pros teus albuns e procurar o mesmo céu em alguma das fotos em que não estou (não estou em nenhuma). mas não, como já disse, cansei de sê-las. vou pra rua; ainda é fevereiro e já não meço minha ansiedade pelo outono nessa cidade em que poucas coisas são bonitas, com exceção do teus olhos negros.

eu não ia te contar, mas essa noite me acordei às 5hs da manhã com eles dentro dos meus; era uma escuridão no quarto e os teus olhos vertiam naquela escuridão e mesmo eu fechando os
olhos ainda era a mesma escuridão que me invadia. acendi todas as luzes da casa, abri a porta
do pátio e ainda era noite. acordei no sofá com a estrela-mãe na cara. fiquei uns minutos
olhando fixo pra ele e quando voltei a olhar a parede branca, era um círculo negro - pequeno,
mas igual ao do quarto, igual aos teus olhos.

vou pra rua; ainda é fevereiro, não está frio, mas há uma lua lá que nasce por entre prédios e árvores; alguém ouve cat stevens; o som vem de uma janela e só vejo a mão com um cigarro na sala escura; é uma do cat stevens que mais gosto, quero cantarolar essa canção. mas não. vou alternando randômicamente entre olhar pro clarão da lua nos prédios e pras formas geométricas desenhadas nos passeios antigos. não quero pensar em nada, nada considerar, nada opinar. somente ser parte dessa rua enquanto ela existe e eu existo nela. não quero pensar no teu rosto, teu sorriso largo que aparece em cada sacada dessa rua, como se me convidasse a pensar como seria... como seria... (como seria?).

2008-01-31T14:40:00.000-02:00

Here’s the conclusion I reached today:
I’ve only got a buck in my pocket
But it feels like I own the world...

(k. johansen)

2007-11-27T11:41:00.000-02:00

see now the sunshine
dont ask for the rain
its been a hard fight
dont cry for the pain

era um frio de danar. andava por recoletos, eu e meus dedos congelados no bolso. era um ar gelado que secava meus olhos; folhas nos plátanos não haviam. entro na estação de metro; antes, olho o museu de ciências. descem duas madrilenhas lindas. mas meu olho, enquanto desço pela escada rolante, não mira senão os plátanos sem folhas sobre o museu, o céu cinza e gelado de uma quarta-feira sem nada o que fazer; e mesmo com toda a solitude e com a presença de um sol que não se mostrava, puxei minha manta mais perto do pescoço, cruzei os braços e aumentei o volume do rádio. naquele momento senti que eu era minha própria casa... mas minha casa eu sentia estar vazia.

2007-11-27T11:11:00.000-02:00

transcrição de um papel de aula amassado, encontrado na parada do ônibus

Eu queria que você soubesse que eu choro. Às vezes não tem lágrimas, mas continua sendo um pranto. Quando vejo o céu, um casal abraçado, uma música melancólica, eu choro copiosamente, sem mover um músculo do meu rosto. Às vezes eu suspiro; daqueles lentos, com sabor de algo distante que não volta; me espriguiço pra disfarçar; puxo a camiseta, encolho a barriga, limpo a sujeira dos óculos. Mas eu continuo chorando. Se resolvo rezar, peço perdão por todos nós, os humanos, tão desleixados uns com os outros, tão preocupados em manter junto de si o motivo do seus apegos. Eu tenho renunciado várias coisas, tenho tentado fugir dos apegos... mas mesmo assim sinto tua falta, de um par de mãos no meu rosto, de ganhar um 'bom dia', mesmo que depois ele não se torne tão bom assim. Eu penso em tudo isso, mas não sinto falta. Eu sinto falta, mas não é a falta do que tive, mas sim do que faltou entre nós. É a saudade do que não foi, as imagens que criei para nós e não vivi. E também o que desejei para mim mesmo e nunca consegui ser.

É por isso que hoje faz sol lá fora, mas não me aquece. É por isso que todos sorriem e eu também, mas no fundo eu choro o mundo e aprendo um oceano em cada gota que derramo no invisível. E sempre uma sensação terrível de estar onde não posso, de ter por perto quem eu não tenho e de ser algo o qual ainda não estou pronto.

2007-10-31T11:21:00.000-02:00

tudo que ficou entre o raio e o trovão
esqueça

da janela aberta
não faça caso
é vento, rumor, poeira, assombro e espio

se houve suor
enxugue-o
engula-o
(mas não o meu)

se acordaste no meio da noite
não me conte
às minhas tolices bastam os olhos cerrados

e o mundo é assim
um acorde dissoa
outro abre
um dá bom dia
outro esbofeteia
dá alegria
e logo um tombo teima

se nada toca
ou pranto não te vai, saiba
eu não me arrependo das minhas lágrimas
e de joelhos estou para vida
aprendendo um mar em cada gota.

2007-09-23T04:18:00.001-03:00

12 segundos de oscuridad o más

rasguei tudo que tínhamos. fotos, cartas, cartoes, tudo. esperei muito tempo para fazer isso, uma boa dezena de meses. em uma tarde acinzentada que nada explicava, respirei fundo, desci a caixa de papelão do armário. considerei tudo e rasguei coisa por coisa enquanto caíam tormentas de mim, borrando teus desenhos e cartas feitas a lápis de cor. não deixei de ler nada antes de me despedir delas; lí tudo, me lembrei de tudo, trouxe pares de anos em punhados de minutos, apoiei meus cotovelhos nos joelhos querendo desistir - mas lí tudo, sentí tudo novamente. As fotos por último, rasguei-as e joguei-as pelo chão do quarto. nele, pedaços de braços, metades de sorrisos, fragmentos de céu do parque, mil olhos me vigiando de todos os ângulos, de todos os tamanhos, me sorrindo de todas as formas.

chovia torrencialmente dentro e fora do quarto. e a parte mais difícil foi o peso de juntar os fragmentos com as duas mãos e colocá-los fora, enquanto tocava o sino das 18hs. era a hora dos corvos e eu e o céu soluçávamos juntos, condescendentes.

2007-09-19T13:27:00.000-03:00

da série "te hecho de menos"

do lidl (e das batatas fritas a 0,59$, por supuesto)
de recoletos (aquele vento frio na cara, os pés congelados e longe los nuevos ministérios, enquanto eu ouvia "yeah, it's easy walk over to you")
do café na rive gauche, com doce de maça, antes de comprar uma bagatela de livros por 5$.
de levantar voo ouvindo keane quase estourando os tímpanos.
do vinho do porto na beira do rio D'Ouro, a noite vermelha, nublada e eu perdido do outro lado do oceano.
do garçom chato que me servia café na UAM.
do meu macbook preto na mochila amarela que eu levava no trem vermelho e usava de travesseiro na grama verde quando queria ouvir um jack johnson pra me lembrar do mar azul.
de ir no show do drexler e depois caminhar até o metro anton martín.
do cheiro de baunilha e café mal-feito da casa da marine.
da marine.
das amigas da marine.
do corte inglês.
de tirar fotos ridículas na frente de un donner kebab.
daquela última olhada no mar adriático, de noite, numa pontezinha.
do banho de mar na barceloneta (sim, do topless também - e principalmente).
de caminhar em volta do parque del oeste.
do trem (eu já disse).
do metro (também já disse).
da cerveja muito barata no bairro alto.
da argentina que não me sai da cabeza (por supuesto no estoy hablando del país).
do ônibus não disse, mas faz falta também (ainda mais se fosse pra ir na FNAC comprar alguma baboseira ou passar a tarde ouvindo discos de jazz que custariam fortunas em Porto Alegre).

essas coisas fazem uma falta enorme.

2007-08-29T12:56:00.000-03:00

clarisser
é sempre cultivar
o saber na solidão
pra poder manter acesa
a vida serena num silêncio transparente
que ajude a comprender o que acontece além
das esquinas,
das verdades e
das guerras
além dos gestos dos gestos

(mestre Ramil)

2007-03-14T09:38:00.000-03:00

na distancia dos mares
é que reside a razao de navegar.

2007-02-22T13:48:00.000-02:00

interminável caminhada pelo paseo castellana

coches me ultrapassam.
trens e metros sob meus pés.
avioes me cruzam.
helicopteros me espreitam.
tudo é velocidade, pressa e anseio ao meu redor.

mas eis que vou pelo paseo,
e piers faccinni me sonoriza,
absorto nesses mil postes por hora apagados,
e as árvores sem folhas num túnel interminável
me fazem crescer como a planície,
a despeito das arquiteturas que insistem em diminuir-me.

sou maior que esses prédios,
muito mais veloz que os avioes,
àgua mais pura que da fuente de netuno,
azul demasiado natural que desses prédios.

pois aos poucos aprendi a voar de pés no chao,
vencer continentes ao olhar o céu,
verter nos olhos rios e mares de saudade,
e acender meu pròprio sol, quando é dia cinza.

2007-02-15T13:43:00.000-02:00

alguém rasga uma carta de amor,
joga ao ar e cai nos trilhos
com o vácuo do trem que passa.

maos tremulas ao telefone,
atrapalhadas para acender o cigarro:
seres que nao olham para o céu azul e para a serra próxima
- como aspirar alegria?

2007-02-11T15:33:00.000-02:00

Chispas de luz caem do céu:
- Nada. É só uma chuva.
Nada comparado a essas torrentes que arrasam cidades em mim.

Agora sou desses subways e também de parques verdes.
Antes, apenas areia e sóis
- porém agora também velhos trens em busca da neve.

E sigo acumulando paisagens,
tatuando naturezas na alma,
vertendo lugares e espacos,
como os bons livros de Geografia.

Viver é mapear-se.

2007-02-09T17:06:00.000-02:00

No metro em Madrid
rostos tristes, almas angustiadas,
mas vejo que alguém sorriu
ao subir as escadas rolantes.

A luz subterranea me atinge
e caminho contra um mar de gente,
pois as multidoes me que atravessam abaixo do solo,
como rios, correm por baixo da terra,
sem alarde.

Vejo que Deus e a Natureza das Coisas estao presente em toda parte;
na pedra, no fim da rua,
nesse exílio, nos lugares que deixei,
nos coracoes daqueles por quem ainda choro.

Pois que ao ver cada árvore depenada do inverno
e o solo coberto de concreto,
tal um corpo com poros fechados sem meios de respirar,
vejo que tudo habita em tudo
e meus olhos agora sao meus, dessa outra cidade,
da cidade que deixei e dos céus e mares vencidos.

E uma fagulha de luz desponta dos meus olhos.
Sem testemunhas ela alcanca a neve, que longe habita a serra.
Ignota, ela apenas será luz, para o consolo das lágrimas.

2007-01-19T14:14:00.000-02:00

por certo não vês
mas o mínimo instante
pode explodir adiante

quem se espalha sobre a cidade
e as duas mãos que incandescem desejo
- essas tolices de lembrar a adolescência -
não são enésima parte da fusão que te invade

um supernova se abriria em nós
para desespero daqueles que não compactuam com meu (nosso?) mundo?

e nessa força visceral, no grito de um cantor negro
- soma das injustiças que lhe fere -
eu mesmo gritaria todos os anos em que fui rocha ignota
tarde vazia e canto de pássaros sem testemunhas
ecoando e esvaindo-se na natureza

o amor contornando planícies e escarpas
e pousando lágrima sobre os mares

2007-01-06T14:24:00.000-02:00

Não é nada difícil admitir que essa é uma das músicas mais lindas que já ouvi em toda minha vida. Não tenho muito a escrever além dessa música; e um verso meu, sencillo e também soando a plágio - "esses poetas são todos meus".

Alguem Total
Dante Ozzetti

Vem me abraçar, vem
Vem reparar bem
Quem é que abraçou quem
Pois vou lhe abraçar também

Quem dá um abraço
Não sabe se deu
Ou se devolveu
Ou se perdeu
Quando o abraço sai alguém e não volta
Não envolveu
Anunciou
Renunciou
Dissolveu

Quem quer um pedaço
Um pouco de alguém
Abraçando tem
E ainda mais
Se o abraço for além de um minuto
Aí é fatal
Envolveu
Você tem
Um alguem Total

2006-11-02T22:12:00.000-03:00

quando um beijo se parte em quatro
e não há noite que some as partes

apesar da dúvida, seguir
tropeçar, tocar campainhas

calçar tênis
milonguear candombes, em silêncio

respirar fundo como yogi
vento de lilás e ligustro

aprender o tempo
o tempo (a)prender-me

2006-11-02T22:02:00.000-03:00

um homem toca piano no 4 andar de um prédio comercial, às 23hs de domingo. alguém confere á calçada e à marquise sua dose de humanidade. um homem de casaco preto caminha, baforando umidade e neblina, conversando como meio fio. na luz que acende e apaga do apartamento dos fundos, vê-se mãos que gesticulam nervosas. um velho na sacada, toma o mate e ajeita a boina, enquanto céu avermelha-se.

tudo é visceralmente mundano, quando não há estrelas pra nos mostrar Deus.

2006-10-29T20:03:00.000-03:00

Ensaio sobre a chuva ou a imagem que sai dos meus olhos quando olho pro céu

Paro numa esquina deserta, como se houvesse carro a cruza-la. Olho para os dois lados. Paro no céu. A chuva mal cai... parece se deslocar horizontalmente, de tão leve. Os prédios me espreitam; jacarandás se cochicham; janelas se apagam ao ver-me. Homens não há. Me invade o céu. Verte chuva pesada de mim. Não abro o guarda-chuva, pois em mim chove por todos os lados. A torrente, a tormenta, a tempestade que vem da direção do mar em que me habito.

2006-08-27T15:08:00.000-03:00

Caiu o último dedo sobre a última nota na tecla do piano. Minha mão está vazia outra vez; o cantor olha e sorri pra platéia enquanto canta. Eu choro um choro seco. Vôo por Porto Alegre cinza, com vento gelado e úmido que anuncia chuva; um par se beija no camarote lateral; um velho se embala com a cabeça; continuo voando; vou para todos os quatro pontos cardeais da cidade; sou eu na janela da família na av. São Pedro; sou eu que sopro na beira de Ipanema; sou eu a fumaça da chaminé no Partenon; sou eu que caminho sozinho; sou eu que canto sozinho; sou eu, sozinho, de novo, no teatro, tentando viver sem medo novamente.

E quando o choro umidece, ainda sem saber, o cantor ao piano olha para o escuro do teatro, e como se olhasse pra mim, diz:

"se meu mundo cair
eu que aprenda a levitar"
(Zé Wisnik)

2006-08-24T15:50:00.000-03:00

Celso Fonseca é um desses cantores discoteca básica da música popular brasileira na conteporâneidade. A suavidade de sua voz e a sutileza como entram os elementos em sua música é algo que soa completo; está tudo encaixado ali. Faz parte de uma leva de artistas que se consagram fora da grande mídia brasileira, vide Paulinho Moska, Jorge Drexler (quase brasileiro), Ceumar, Affonsinho, Cibelle, Vitor Ramil, Nei Lisboa, entre outros. Seja retratando o Rio de Janeiro (tão longe de Porto Alegre), seja tocando um Baden Powell ou dividindo as composições com Ronaldo Bastos, sua música faz flutuar e levar pra onde ela se remete. Muitos tentam fazer isso; mas o Celso Fonseca conseguiu. Parabéns ao cara; ta aí uma bossa nova realmente nova, depois de tanta imitação.

Alegria é a origem da felicidade

Mesmo que a tristeza desbote o seu dia
Por trás das nuvens do mau tempo brilha o sol
Removi o sofrimento com a alegria
Minha bússula, meu rumo, meu farol

A alegria é o alimento da alma
A alegria é nossa grande inspiração
A alegria recompensa os sacrifícios
A alegria é soberana decisão

Tempera o teu medo com a esperança
Inclina essa balança a teu favor
A alegria é a origem da felicidade
Acredito que o samba é o criador

ouça em www.celsofonseca.com.br

2006-06-27T23:39:00.000-03:00

Respiro o ar puro da serra. Uma botella de vino na minha mão. Olho a paisagem noturna. Colinas, araucárias e um cheiro de ar úmido de verão. Não está frio. Há barulho do rio, logo abaixo. Tomo mais um gole de vinho... me sinto angustiado, meu peito dispara, mesmo com o silencio absoluto... é muita natureza, muita informação para uma cabecinha tão poluída pelas urbanidades. Estou nervoso, pois, de estar conectado com a natureza - a qual não faz parte do meu cotidiano. O quão longe estamos de sermos felizes vivendo nas cidades grandes. O quão longes estamos de viver em uma cidade sadia, com ar sadio, ruas sadias, pessoas sadias e mentes sãs. O quão longe estou de ser são.

Robo uma bergamota de um pomar aberto. Me sento frente à araucária. Sua fronde, aquela fortaleza de galhos e folhas, que mal balança com todo esse vento. Devíamos ser mais araucárias na vida, mas temos sido sempre um tipo de trepadeira, que precisa se agarrar em algo.

Ponho os pés no ônibus. Hora de voltar. Vejo a paisagem uma última vez. Los Hermanos faz minha trilha sonora (concluo: "sereno é quem tem a paz de estar em par com Deus). Chove. Penso na natureza, penso na minha namorada, penso na chuva e quem dela não conseguiu escapar, nas lareiras que se acendem. Agora é frio de vez.

Na mochila muitas laranjas do céu; assaltei o pomar do gringo.

Perdoa-nos, mas em Porto Alegre não temos frutas com gosto de orvalho.

2006-06-13T12:37:00.000-03:00

é bom saber

que és parte de mim

assim como és

parte das manhãs

(Estrela, Estrela.; V. Ramil)

Dois pares de olhos se encontraram. Não tocou música, não foi nada mágico na hora. A mágica, na verdade, é o acúmulo de vitórias, de lágrimas enxugadas, de confissões ao pé do ouvido diariamente, de beijos pelo ônibus que viaja ao litoral, no descampado da serra. Mágica é o encontro e o reencontro. É o coração na despedida. É a manhã, aquecidos na cama. Tamara, esse texto é pra ti.

Não há sinos, não há uma música só, nem um poema específico. Isso é para os amantes de última hora, que precisam se apegar em algo para manter sua lembrança. Não precisamos disso. Amor é quando todas as boas músicas, poemas e livros nos lembram a mesma pessoa. Não é um perfume, mas o próprio cheiro da vida, o aroma dos parques, o vento gelado, das ondas batendo nas pedras. A mágica é a própria estrada de descobrir o que há de melhor em quem se ama.

Estar aqui, encarnado nesse mundo, experimentando todas as dores e alegrias, é bem melhor quando temos um anjo visível; alguém que sendo humano erra, e por isso te vejo em mim e me vejo em ti. E vamos caminhando assim, apesar do mundo e pelo mundo, felizes pela oportunidade de estarmos juntos e de quem sabe nos reencontrarmos nessa matéria condensada e transitória quantas vezes forem necessárias. Até que possamos sair daqui vendo o mundo em paz. Já não me amendronto com o tempo. Somos, no presente, o passado adquirido e o futuro compartilhado. Sou, pois, parte do teu tempo, assim como és parte do meu. E não há nada melhor do que estar no tempo com você.

Te amei ontem e vou te amar amanhã ainda mais. Por isso que, hoje, te amo tudo o que posso.

2006-06-08T23:59:00.000-03:00

As luzes da cidade e o porquê de se estar em lugar que não é o aqui

Volto da aula, quase sempre às 22hs, cruzo o trecho leste-oeste, pela av. Bento Gonçalves, diariamente. Viajando de ônibus, sobre a inclinação do maciço portoalegrense, uma visão panôramica da região norte aparece, cada vez que há uma esquina, um prédio baixo ou um descampado. São poucos segundos de "mirada" daquela vista. Ao olhar para o norte está o vale (onde a av. Ipiranga é o talvegue, ou seja, o fundo do vale) e logo atrás outro maciço, onde se encontra os bairros Petrópolis, Jardim Botânico, Rio Branco, Santa Cecília e Bela Vista. É lá, onde está o mar de luzes suspensas à noite, a chuva de janelas iluminadas. Elas, as luzes, nos espiam, cada vez que passamos por uma esquina. É um relevo indizível: uma rua desce em suave declive e seu horizonte desvenda o mundaréu de prédios iluminados. Por alguma razão, vez em quando, sinto vontade de estar lá em algum lugar da paisagem, de ser a história sob aquelas luzes e ruas arborizadas. Na verdade eu sou uma delas quando alguém, de alguma maneira, vê a luz da minha janela no Menino Deus. Então sou uma história querendo ser outra, enquanto outra quer ser a minha.

A tarde de sexta-feira: o ritmo revela o espírito

e gosto de estar no ar

bem devagar

no ar

fáci de ver

(Nosso sr. do Bom Fim, Nei Lisboa)

Às sextas-feiras, saio do trabalho por volta das 18hs e sigo pra casa. Desço a r. Ijuí e vejo a parede de prédios luxuosos a minha frente. Na verdade eu desço por outra parede de prédios. Já está anoitecendo e vi da sala onde trabalho o por-do-sol pelo reflexo dos vidros dos prédios (o que convenhamos é uma lástima sem precedente). Aos poucos vou descendo a ladeira, que aponta para a torre telefônica da Bela Vista. Pego um ônibus na Nilópolis e sigo para o Bom Fim. Eu podia descer muito mais perto de casa, mas quero ir pra lá... quero andar. Desço na Redenção, aquela movimentação de pessoas voltando para seus lares (ah, o doce lar), buscando seus filhos nas creches, caminhando em volta do parque, tomando um chimarrão sentado no meio-fio, vendo a sexta-feira arder em caos. Posso atalhar, mas não... eu realmente quero caminhar; quero e preciso, me alimentar do cotidiano do outro, para aos poucos enxergar o meu.

Vou pra Jerônimo de Ornelas, na Santana. Gosto de andar lá. Quando eu morar sozinho, ou me juntarme con alguien, vou morar lá: Vieira de Castro, esquina com Ornelas, naquele prédio que tem uma sacada italiana com várias plantas e de frente pra praça. As pessoas caminham nas ruas paralelas à Osvaldo como se estivessem no Jardim Vila Nova; ali é quase um "centro" mas ainda é um bairro. As pessoas levam suas sacolas para comprar na mercearia; as frutas estão nas caixas invadindo um pouco da calçada, o dono da venda conhece as pessoas pelo nome; ainda há (vejam só que subversão) caderninho de conta. E as pessoas pagam; ele - o caderninho - ainda funciona. Duas velhinhas caminham com suas compras. Uma mulher entra no carro que pára na esquina. Uma estudante de jornalismo vai para aula (jornalistas reconhecemos pelos óculos e tênis, um dia explico). Um estudante de geografia vai pra casa.

Há no início das noites de sexta-feira uma atmosfera inexplicável, algo como um suspiro, como um "ufa, acabou". Nela, desponta o frio na barriga daqueles humanos saem a noite para procurarem seus pares, encontrarem seus amigos, recostarem-se na cama para descansar da semana estafante. Há no ar algo que anuncia tudo isso e não é preciso muitas aulas de geografia urbana, nem ser muito esperto para perceber isso.

Está no ar a atmosfera enigmática e a promessa de dois dias decentes de descanso e diversão. É preciso achar uma maneira de viver com essa surpresa e esse pequeno mistério. De perceber que a vida é um ciclo interminável, e como ciclo, repetitivo. Mas há de se tirar desse suspiro toda a força para continuar a caminhada. Sentir o prazer de ser andarilho pela rua que gostamos. Ter um lugar na calçada, no olho de cada um que passa, nas luzes que brilham nessa cidade cheia de contradições.

Temos, ainda, o direito de vivermos nosso mundo interno. Não alienado, mas um mundo de vontades e convicções internas, de sentimentos e de territorialidades onde se conjectura nossa personalidade. Temos o direito, temos o dever, pois, de sermos construtores de nosso mundo psíquico, de nossa atmosfera espiritual, à despeito do que os outros esperam que sejamos.

Somos, porque não há outra opção e outro dever a não ser que sejamos nós mesmo, custe o que custar e dure o tempo que fôr. Somos, porque não há outra maneira de viver senão no sonho de sermos o agora eternamente.

2006-05-23T11:49:00.000-03:00

Nada como ter amigos, não é mesmo? Conversar, desabafar... na certa Freud pensou muito nos seus amigos quando criou o seu método catártico. Bem melhor, bem melhor. Apesar do frio intenso. Aliás, isso (o frio) nunca foi problema.

Saímos caminhando, eu e um amigo, após fazermos o dever de casa, pelo menino deus e cidade baixa, enquanto a noite queria congelar minhas pernas... durante alguns minutos não consegui falar, minhas mandíbulas endureceram. Dali a pouco já tinha me aquecido. Por dentro e por fora. Conversamos um tanto, vagando pelas ruas desertas, no frio que cortava as orelhas.

Para o frio, casacos peruanos.
Para a angustia, amigos apenas.

(no fone: coldplay & drexler)

2006-05-10T10:48:00.000-03:00

Noturnidades

o vermelhão do céu noturno
pinta a tela do teu rubor.
as lâmpadas de mercúrio
espreitam teus atos, em silêncio.

02:30 e nenhuma conclusão óbvia:
o menino deus jaz em plátanos cambaleantes;
sozinho, alguém caminha tortamente;
com sono, penso no hojeamanhã que renasce.

um copo resvala na noite.
cai. o estardalhaço acorda a vizinhança.
é madrugada - não repita, não espalhe...
mas ainda estou acordado.

2006-01-03T17:22:00.000-02:00

Meu cabelereiro se chama Sadam. Claro, nem ele sabe que ele se chama Saddam, e se soubesse provalvemente me cortaria as orelhas ao aparar a suiça. Mas a semelhança com o carismático ditador é tanta, que mesmo já tendo perguntado seu nome umas tantas vezes, pra mim ele sempre será "Saddam, meu cabelereiro". Pois era onde estava ontem à noite - no salão do Saddam.

Cabelereiros, assim como taxistas e jogadores de bocha e de dama, são seres com um saber ontológico. Muitas vezes os próprios cabelereiros e taxistas são, nas horas vagas, jogadores de bocha e de dama e leitores assíduos dos jornais mais desprezíveis da humanidade. No caso de Saddam, seu ponto comercial fica em frente a um ponto de taxi, onde é possível excercitar toda a visão de mundo peculiar desses seres de notório saber. Saddam sabe tudo e não existe assunto que não saiba e não opine.

Sentei-me. E aí, cara, o de sempre: só uma aparadinha, uns dois dedos só. Não sei porque falo isso se já sei que vou voltar pra casa com o cabelo quase raspado. Afinal, não sou eu quem decide o corte, é ele. Lógico, se ele sabe até que o Monarquismo é a melhor forma de governo para o Brasil como não haveria de saber qual é o melhor corte de cabelo para mim! Ah, Saddam, corta tudo, confio em ti, pensei. E lá foi ele, tosando meu cabelo, sempre parando para emitir uma opinião para o colega de serviço ou para o taxista sentado num dos bancos, filando um cafezinho.

- E quando teve campanha pra rei todo mundo dizia que tava eu louco. Aí, viu no que deu? Queriam comunismo, né? Olha o Irã... no que virou! Se fosse monarquia, pelo menos alguém era respeitado. Que nem na época dos milico. Não tinha esse monte de vagal depois das 10 da noite puxando baseado nas esquina...

E seguia desmoronando seu saber para cima de nós, pobres homens desinformados, acudidos pela sua tesoura que bailava na sua mão, enquanto gesticulava bem próximo do meu nariz. Claro que tive de sair dali e tomar um relaxante muscular, tamanha a tensão e o cansaço de constatar o quanto estou longe de portar um conhecimento complexo, ontológico mesmo.

E o corte é só 7$; e ele sempre corta curtinho - só volto lá daqui uns cinco meses...